misión mundial

Un Mundial es Babel. En este se acentúa la lengua española y crece la adrenalina porque se aproxima la etapa decisiva. Todos, con derecho, creen que van a llegar con vida al 11 de julio. Los argentinos de aquí imaginan el 11 victorioso en Soccer City, el aeropuerto de Ezeiza estallando el 12 y el balcón de la Rosada en llamas el martes 13. Si eso ocurre, es probable que Diego le reclame las llaves de Balcarce 50 a Cristina.

Se torean argentinos y mexicanos al pie de la estatuta de Mandela, en el corazón de Sandton. A los mexicanos se les unen los españoles que dicen no tener miedo del partido de hoy con Chile. Y los chilenos pasan en silencio. En Hilda y Burnett, corazón de Pretoria, los "vamo' vamo'" son más pero también son más los argelinos que siguen de fiesta frente al restaurante libanés, aunque ya se despidieron del Mundial. Los árabes confraternizan con los norteamericanos, se sacan fotos juntos. Believe or not.

"Qué te pasa, Clarín, estás nervioso", bromea un argentino que no necesita llevar la camiseta puesta para demostrar que es argentino cuando descubre a los cronistas en la avenida Maude, la entrada a Mandela Square. Bromean, preguntan. "¿Saben algo del equipo?, ¿Juega Jonás..? ¿Y Tevez..?. No les importa la respuesta. Creen ciegamente en la Selección de Maradona y no atienden que después de México vienen Inglaterra o Alemania, que después queda la semi, que Brasil podría ser el rival de la final. Nada. Tienen el mismo nivel de euforia que hay en Buenos Aires, en Rosario, en Córdoba. La mayoría no sabe, ni les importa, que hubo una crisis de gobierno y el canciller Taiana ya no está.

Desde un auto alquilado ruge un compact de Rodrigo. Son cordobeses, recuerdan los 10 años de la muerte de su ídolo, y preguntan si la ruta a Ciudad del Cabo es larga. México es un trámite.

"¿Ya hiciste las maletas?" pregunta un mexicano con un sombrero típico a un argentino típico que le responde "el domingo te vas vos, papá". Aparecen los españoles con bandera de bufanda y cantando "campeones, campeones, oe, oe, oe...". Llevan vuvuzelas. Son los únicos que compran vuvuzelas. Cantan juntos México y España contra Argentina. Y Argentina mira desde los restaurantes italianos vecinos al Mandela de bronce, en Sandton. En Brooklyn, el barrio de los shopping de Pretoria, cae el sol aunque el reloj marca las cuatro y media. Y caen las persianas. Entonces hay que empezar la movida en Hatfield Square. Dentro de dos horas estarán todos borrachos, jóvenes, grandes, argentinos, mexicanos, españoles, creyentes, agnósticos, blancos y negros. Como cada noche, el aire se cortará con un cuchillo y una chispa puede provocar el incendio.
Los argentinos beben y callan. Saben de estas trifulcas y las evitan. Esperan su momento, reprimen la euforia que se les escapa por los ojos. No hay compatriota que haya venido hasta aquí que crea que la Selección no será campeón. Guardan energías y esperan su día, el 11 de julio. Preparan el lema de la doctrina Maradona que nació en el Grito de Montevideo.
Desde esta noche quedarán sólo 16 equipos. Uno solo será campeón. Los argentinos creen que será el de ellos. Después de todo, ¿dónde nació Dios?