La fila, organizada, con numeritos escritos en un papel cualquiera, con nacionalidades mezcladas, en la calle formados como para el ingreso a la escuela. En Sandton, la venta de entradas para los partidos del Mundial sigue intacta, según los folletos que entregan una vez arriba, en el primer piso, donde los colores muestran para qué juegos todavía quedan pocos, muchos o ninguno de los lugares tan codiciados. En esa sala, donde el imaginario se traslada a cualquier sede de club de barrio -no vaya a creer que esta puesta en escena es muy distinta- Clarín ingresa para ver de cerca de qué se trata esa historia sin montada, policías, dirigentes ni corridas con camiones hidrantes. En una hora y media de cola, se sacan conclusiones a saber:
De acuerdo a los rasgos de la cara, idioma o color de piel se acierta o no con el origen. "Uruguay, tengo para el octavos contra Corea", llama un morocho de vuvuzelas caídas que, seguramente, haya entrado en ese paquete festivo previo al comienzo y ahora debe ubicar el boleto. En la ronda de perdedores, además del local, asoman los franceses. Ellos ofertan su ticket también para esa instancia tan segura y ahora lejana. Bolso en mano, pocos la pretenden y salen a la puerta a dar en la tecla de algún fulano al que le interese el partido que sale de ese fixture en el que todos hacen cuentas. Argentina y México es el 52, dicen que quedan de ubicación 1, 3 y bien alto, ahí arriba, para los sin lentes. Una chica con un pañuelo en la cabeza va directo a una especie de cajero automático. Ingresa una clave, toca el botón y saca no menos de 15 entradas. Negocios son negocios en esta ciudad business, donde la reventa revienta, pero todos quieren hacer el intento de la legalidad. A la cola, al fondo que hay lugar...
A un paso, no más, de la única puerta habilitada en la que tres ventanillas venden el anhelado boleto, la energía se empieza a sentir. Argentinos sueñan con el Soccer City, México, "que de la mano, de Maradona ..." sacan cuentas y hacen la llave de cuartos. ¿La semi? "Ma'... sí, hasta la final me saco y luego veré cómo la remonto a la vuelta". La deuda de la pelota dura apenas un suspiro, cuando del otro lado avisan que no queda nada, que Argentina garpa. Desilusión, desencanto, argelinos, franceses, los eliminados piden atención, miran, saludan. De 150 dólares ya están en 300, y a medida que el corazón empiece a latir más fuerte, la cotización se irá a las nubes. En la calle, afuera, y viendo en qué plasma sale mejor la cara de Messi, los argentinos de los grandes inventos arman la pyme. Sacan un talonario planeado, tal vez, en algún asado dominguero hace unos cuantos meses. Tienen todo perfectamente organizado, lugares, asientos y sueños que se pagan un poco más que el doble. ¿Quién dijo que la birome, el dulce de leche y el colectivo son argentinos? Hay un espacio, siempre, para crear desde la imaginación.
Nota: la idea, de ahora en adelante, es ir a comprar el boleto a los mexicanos, alemanes o ingleses eliminados si es que Argentina pasa a cuartos de final y viaja a Ciudad del Cabo. Esa es la hoja de ruta, señores.
